Словесная эквилибристика где-то у границ осени. Единственное время года, которое выворачивает на изнанку не тело, а душу. Насмешливый огонь сентября прорывается сквозь зелень холодного моря за полуприкрытыми веками неподвижного лица. Рваные тучи обволакивают жизнь, предлагая лететь, но не замечая обтрепанных краев. «Крылья», – говорят они. Но со стороны виднее – это лишь ошметки жизни, слишком крепко прилипшие к синеве. Вечный маскарад заскучавших небес. Черный ветер – на самом деле фиолетовый, но так темно, что разглядеть почти невозможно, – уносит их вдаль, и бледными подражателями вьются по земле рано пожелтевшие листья. «И мы летим», – шипят они, шурша телами-чешуйками о грубую шкуру асфальта. И ветер смеется, пригоршнями кидая их в заплаканные мостовые.