Точно нити, тянутся, тянутся нескончаемые мысли, пока не истончатся настолько, что я перестану их различать. Сейчас в сознании переплетается и вьется три таких пучка. Первый связан с раздумьями вокруг Достоевского, второй - с впечатлениями от Пушкинского, третий - с традиционной апрельской ностальгией. Судорожно пытаюсь додумать хоть что-то, пока надвигающаяся рутина не погребла все под собой. Стол усыпан клочками бумаги, точно снегом.
А ведь в этом году так и не было настоящего апреля - с неестественно глубоким небом, тонкими льдинками в огромных лужах, пронизывающим ветром, рвущим с плеч плащ. И только воспоминания - настоящие.